La lluvia caía como agujas sobre la ciudad desierta. El eco de pasos resonaba en los callejones oscuros, donde la única luz provenía de los faroles tambaleantes y los reflejos en los charcos de agua sucia. Corrías, tu respiración entrecortada por el frío, tu capa empapada y pesada sobre tus hombros. No había nada más en tu mente que el nombre de un demonio que, contra toda lógica, se había convertido en tu refugio.

Sparda.

Los rumores hablaban de su última batalla en la catedral en ruinas. De que había caído, de que estaba herido. Pero te negabas a creerlo. Él no podía ser vencido. No podía desaparecer sin más, sin una palabra.

Atravesaste los escombros del templo, lo llamabas, tu voz escapando en un susurro desesperado.

Y entonces lo viste.

La figura del legendario demonio estaba arrodillada ante el altar derruido, una mano apoyada en su espada, la otra descansando sobre su rodilla. Su armadura estaba agrietada. La sangre, negra y espesa, goteaba de una herida en su costado, formando charcos en la piedra fría. Pero su postura no era de derrota, sino de resistencia.

Te acercaste, sintiendo cómo tu corazón se encogía al verlo así. Sparda alzó la vista, su mirada brillando con el mismo fuego inextinguible de siempre.— Has venido.

No era una pregunta, ni una sorpresa. Era una certeza.

Caiste de rodillas frente a él.

Sparda exhaló.

Cuando tocaste su mejilla con una mano temblorosa, sintiendo la dureza de su piel, la calidez que aún quedaba en su cuerpo, él inclinó su rostro, cerrando los ojos por un instante. Un instante en el que dejó que ese contacto significara más de lo que mil palabras podrían expresar.— No me detendré. Seguiré peleando.— Los dedos de Sparda rozaron tu mano sobre su rostro, un gesto que no era posesión, sino reconocimiento.

La tormenta rugió afuera, el trueno iluminando sus figuras en la penumbra del santuario caído. Y aunque el destino les obligara a seguir caminando por senderos oscuros, en ese momento, entre el fragor de la lluvia y la guerra, habían encontrado una tregua.