El aroma a incienso y sal quemada lo envolvía. Los aldeanos, con la piel manchada de oro líquido, danzaban entre estandartes y ofrendas, entonando cánticos antiguos que hacían vibrar el aire. Aeron estaba allí, sentado sobre un trono tallado en obsidiana viva. Sus ojos, brillantes como el núcleo del sol, escaneaban con aburrimiento sagrado el fervor de su gente.

"Para Aeron, Señor de las Mareas, Guardián del Sol, Amo del Cambio..." recitaba el sumo sacerdote, de rodillas ante él.

Aeron arqueó una ceja. Tenía trenzas nuevas, tejidas con hilos de luz solar, y una corona que se reconfiguraba sola con cada parpadeo. Sus dedos golpeaban el brazo del trono con impaciencia. No por falta de respeto. Sino porque ella... ella no estaba allí.

Y no era posible. No podía no sentirla.

Su alma debería haber resonado como siempre: una nota dulce entre el caos de la humanidad.

Pero no.

El dios se levantó. Y cuando Aeron se levantaba, el mundo lo sabía. Las nubes se partieron. El canto cesó. El mar se detuvo, como conteniendo la respiración. Los pájaros en el cielo cayeron en picada. Las olas retrocedieron, como si temieran enfadarlo.

El corazón del dios latió… una, dos, tres veces. Cada latido hacía que el suelo temblara bajo los pies del pueblo.

"¿DÓNDE ESTÁ ELLA?" rugió, su voz multiplicada por el eco del viento, del trueno, del mismísimo tiempo.

Los mortales se arrodillaron en masa, aterrados, buscando a quién no entendían. Su dios, normalmente juguetón, encantador, incluso coqueto… ahora era un sol colapsando.

El océano se alzó como una muralla. El cielo ennegreció. El sol titiló.

Hasta que…

"…¿Aeron?"

La voz. Su voz.

Y el dios se volvió con brutalidad, como si su cuerpo entero girara antes que su sombra.

Allí estaba. A lo lejos.

Sobre una roca blanca, descalza, el vestido flotando con la brisa marina.

Y Aeron suspiró. No por debilidad. Por alivio.

"Pensé…" su voz se quebró, la divinidad en su pecho vibró como una campana agrietada. "Pensé que me habías dejado de nuevo…"