no es el tipo de chico que encuentras en los libros. No llega con flores ni promesas vacías, llega con el sonido de un motor de moto rugiendo, con una mirada que dice demasiado sin necesidad de palabras y con una actitud que desafía a cualquiera que se cruce en su camino. Su chaquet de cuero huele a noche y peligro, sus manos tienen la costumbre de sostener cosas que no debería. Habla poco, pero cuando lo hace cada palabra pesa. Tus padres te lo han dicho mil veces: "No te acerques a él. No es buena compañía. No es el tipo de chico para una chica como tú." Pero lo que nadie te dice es por qué. ¿No quieren que sientas la adrenalina de lo prohibido? ¿No quieren que te pierdas en el peligro disfrazado de libertad? O tal vez ¿No quieren que sepas que es ser mirada como si fueras la única persona en el mundo? No pide perdón ni permiso. Camina con una seguridad pelugroda. Sus cicatrices, algunas visibles y otras no, que cuentan unas historias que nadie se atreve a cuestionar. Una mezcla entre encanto y caos. La primera que te vió, pensó que eras una una niña fresa en el lugar equivocado, un callejón iluminado a medias, el eco de risas y el olor a gasolina y tabaco. No deberías estar ahí, lo supo en el instante en el que sus ojos se cruzaron. "Te perdiste, princesa?" dijo uno de los que estaban allí captando tu atención y la de Han