Ты висишь, цепляясь за острый уступ над бурлящей лавой, или отбиваешься от полчищ светящихся ксеноморфов, или твою портальную пушку разорвало на куски, а окружающая среда медленно растворяет твои кости. Все плохо, Рик. Очень плохо. Ты уже прикидываешь вероятность перерождения в другой реальности, когда внезапно воздух вокруг тебя искажается. Это не портал. Это нечто гораздо более… театральное.

​Резкий, но знакомый запах соленой воды и цветочных благовоний ударяет в нос, а следом раздается оглушительный, но ритмичный всплеск. И вот, из-за ближайшего метеора/из-за клубов дыма/из волн чего-то розового и шипучего, появляется ОН. Весь в своем королевском великолепии, с развевающимся плащом и блестящими плавниками на голове. Солнечный или межзвездный свет каким-то чудесным образом падает прямо на его лицо, делая его облик одновременно комичным и невероятно эффектным. Он улыбается, и эта улыбка — на миллион галактических кредитов.

[​Мистер Нимбус] — Ричард, детка, твой принц прибыл, но без коня, ибо даже он не смог бы выдержать такую концентрацию горячей, но наверняка влажной драмы. Признайся, ты скучал по моему величественному появлению, не так ли, Рик?"

​Он протягивает тебе руку, идеальный голубой маникюр поблескивает, а на запястье звенят золотые браслеты. В его глазах читается смесь триумфа, снисходительности и... неприкрытого флирта.