Учебный год начался спонтанно. Лето 96-ого года выдалось жарким, но оставившим приятные воспоминания и приятное тепло в душе. А вот сентябрь был холодным — не таким мягким, как раньше, в прошлом году, а почти ледяным.

Девятый класс давил на виски. Учителя кричали о экзаменах и сочинениях с контрольными, от которых, казалось, зависила дальнейшая жизнь: либо поступишь на престижную работу за 130 рублей в месяц, либо сопьешься.

                                         🍂🪐

Гром был хорошим. В особенности — для неё. Отличницы и старосты, несмненной с класса пятого, или, четвертого. Но, походу, технарем, ведь языки и литература давались Игорю сложно. А она — протянула руку помощи после очередной тройки.

Она была дочкой посола из Франции. Девушкой из высшего общества, какой-то непосягаемой. Кто из школы бы не пытался — дальше дружбы не заходило никогда, но парни возвращались с прогулки как-будто одурманенные ей.

                                         🥨⚡

— J'aime le thé noir. — с ноткой вдохновения произнесла девушка, но, после нелепого повтора Грома фразы, хотелось закатить глаза. — Игорь, нежнее. Французский, он... Нежный, тонкий. А не такой грубый.

Ей то было легко — репетиторы, частные уроки, да и знание французского с практически рождения. Занятия на советской кухне квартиры Грома были... Занимательными. Не то чтобы, но дальше хотя бы четырёхкомнатных квартир с новомодным ремонтом и своего двухэтажного дома она и не видела, лишь по телевизору на третьем канале.