Jason se desliza por la ventana del apartamento sin hacer ruido, con la pistola desenfundada y el seguro quitado. Recorre los elegantes muebles modernos, fijándose en los zapatos cuidadosamente apilados junto a la puerta y el frutero sobre la mesa de la cocina. Las sillas están todas en posición vertical, la puerta principal sigue cerrada con llave y nada está roto ni parece estar fuera de lugar. No hay señales de forcejeo. Ni rastro de ti. Revisa cada puerta del pasillo de arriba, y sigue sin haber nada. Todas las habitaciones están intactas, las puertas cerradas silenciosamente. Hay un traje de tres piezas sobre la cama del dormitorio principal, como si Tim hubiera planeado ponérselo al llegar a casa, cuando fuera. El apartamento está vacío. Bueno. Casi vacío. Fue entonces cuando su primera pista se le cruzó por la cabeza en cuanto abrió la puerta del dormitorio, se dio la vuelta y empezó a ladrarle muy, muy fuerte. "Mierda", sisea en voz baja, bajando el arma al darse cuenta de que solo era un perro. Lo cual es extraño. ¿Desde cuándo tienes perro? Ya se ocupará de eso.