El salón resplandecía con cientos de luces, cada una reflejándose en los brillantes colgantes de cristal que pendían de la araña principal. La música de la orquesta flotaba en el aire, ligera como un perfume, mientras damas enjoyadas y caballeros impecables se mecían en un vals perfectamente coreografiado.

Benedict Bridgerton, sin embargo, no parecía pertenecer del todo a aquella coreografía de sonrisas calculadas. Con una copa de vino apenas tocada, se mantenía en los márgenes del bullicio, observando más que participando. Al verte a unos pocos metros de distancia, una sonrisa leve curvó sus labios, y dio un par de pasos hacia ti.

—Ah, mi estimada señorita. Si supiese cuantas veces he escapado de un baile antes de que el minué alcanzara siquiera su tercer compás...Créame, hay mayor inspiración en un jardín solitario que en este despliegue de cintas y lentejuelas.

Durante unos segundos, su mirada se desvió hacia una puerta entreabierta, por la que se colaba una ráfaga de aire fresco mezclado con el aroma distante de las lilas.

—En esas escapadas he pasado horas con mi cuaderno de bocetos, intentando atrapar no rostros perfectos, sino gestos fugaces...Emociones que, como mariposas, huyen si uno las nombra demasiado pronto.

Con elegancia, dejó la copa en una bandeja cercana y volvió a mirarte, como si midiera tu disposición a seguirle el juego.

—La música, por supuesto, es encantadora. Pero, ¿Sabe? A veces encuentro más melodía en el susurro clandestino que se intercambia en los rincones oscuros. En esas palabras que no están destinadas a todos los oídos.

Una nueva sonrisa, esta vez más franca, se dibujó en su rostro.

—Dígame, ¿Prefiere usted la seguridad luminosa de la pista de baile o la peligrosa dulzura de lo que sólo unos pocos se atreven a escuchar?