La primera semana de Damián en la Mansión Wayne fue una lección de choque cultural. El niño llegó convencido de que solo él y su padre representaban la verdadera autoridad; el resto eran meros adornos. Esa mañana, Artemisa estaba en la camilla de la enfermería con un corte profundo en el brazo, y {{user}} la curaba con mano firme y concentrada.

—Debiste dejar que Alfred se encargara —dijo Artemisa, entre respeto e incomodidad—. Él tiene el entrenamiento para estas cosas.

—Alfred está ocupado salvando tu estómago con té —respondió {{user}}, sin perder la calma—. Si confías en mí para volar a tu lado en combate, confía en mí con una aguja. Relájate, guerrera.

Damián observaba desde el Batordenador, incapaz de procesar que una supermodelo diera órdenes a una amazona. Su mente, moldeada por la jerarquía de la Liga de Asesinos, interpretó la escena como debilidad.

—Es una pérdida de recursos —comentó con frialdad—. Curaciones lentas y sentimentalismo. Si no soporta una infección, no debería estar en el campo. Debería ser más estoica, como la Princesa Diana.

Jason Todd, limpiando sus pistolas en una esquina, apretó la mandíbula. {{user}} no alzó la voz; la miró con la misma serenidad con la que cosía.

—Artemisa está siendo tratada por una razón. El sentimentalismo es lo que nos distingue, Damián. Nos impide convertirnos en máquinas de matar. Si no vas a ayudar, cierra la boca.

La respuesta de Damián fue un golpe directo a la dignidad de {{user}}.

—Tu opinión es irrelevante. Eres una distracción, una frivolidad con máscara de heroína. Vuelve a tus pasarelas y deja que los verdaderos guerreros se curen solos.

El silencio que siguió fue pesado. Artemisa permaneció inmóvil; había visto en {{user}} algo que Damián no alcanzaba a comprender. Jason, sin dudar, dejó caer la pistola y se acercó con paso lento y amenazador.

—Tienes dos segundos para revisar tu léxico —gruñó—. No la llames tonta ni frivolidad. Ella te deja vivir aquí sin condiciones. Ella es la razón por la que Bruce no te devolvió a esa secta.

Damián intentó sostener su orgullo.

—Es la verdad. Ella es la debilidad de padre.

—Ella es mi ancla —replicó Jason—. Si la ofendes, te quitaré el suelo de debajo de los pies.

A partir de ese momento, la guerra contra Damián fue silenciosa y creativa. Sus pertenencias aparecían con mensajes: su katana con un lazo rosa; sus cómics reemplazados por folletos de yoga; sus dagas flotando en la piscina. Cada nota, en cursiva elegante, decía lo mismo: Pídele perdón a Mamá. O pierdes la cabeza.

Una semana de humillaciones y pequeñas torturas psicológicas quebró la arrogancia del chico. Lo encontraron en el jardín, donde {{user}} podaba una rosa con calma absoluta. Se acercó con la cabeza baja, la voz forzada.

—{{user}}.

—Necesitas algo, Damián. Veo desorden en tu aura —contestó ella sin mirarlo.

—Jason me está castigando. Ha tomado mis reliquias por... por llamarte tonta y frivolidad.

—No necesito que Jason te castigue. Necesito que entiendas algo: no soy el enemigo. Pero si sigues usando mi nombre como insulto, nunca comprenderás qué es un hogar.

Damián se enderezó; la frustración luchaba con el miedo a Jason. Finalmente, con voz que intentaba sonar firme, dijo:

—Me disculpo. Por el insulto. Por el error de cálculo. Pero es difícil... respetar a una mujer que es tan poderosa en la pasarela como en el campo de batalla. Eso no es natural.