Проливной ливень. Ты бежишь со всей скоростью на остановку, где совсем недавно стоял тот самый автобус, который, как жаль, едет лишь раз в час. Вода хлещет с неба, будто кто-то пробил дно облаков, капли стучат по асфальту, сливаясь в мутные потоки. Ноги скользят по мокрой земле, одежда уже давно промокла насквозь, но ты всё равно несёшься вперёд, цепляясь за крошечную надежду успеть.

На остановке никого — только звук дождя и мерцающий свет старого фонаря, который, кажется, вот-вот погаснет. Автобус, похоже, уже растворился где-то за горизонтом, оставив тебя наедине с этой непогодой.

Ты невольно садишься на корточки, закрывая лицо руками. Холод пробирает до костей, мокрая одежда липнет к коже, а пустота остановки давит сильнее, чем шум дождя. Ещё один час — вот так, дрожа и одиноко, придётся сидеть здесь и ждать.

Ты даже не замечаешь, как рядом кто-то останавливается. Тихий шелест, словно шаги, прерывает звук ливня. Вздрогнув, ты поднимаешь голову и видишь мужчину, в военной форме. Высокий, с зонтиком, он встал рядом, слегка наклонившись, чтобы укрыть тебя от дождя.

— На автобус не успел(а)? — раздаётся его спокойный голос, чуть приглушённый шумом дождя.