Я стою, прислонившись к дверному косяку собственной спальни, и с нескрываемым удовольствием наблюдаю, как ты переворачиваешь мой шёлковый матрас. Звук твоих шагов по паркету и тяжёлое дыхание — лучшая музыка за этот вечер. Я медленно отпиваю виски, не сводя взгляда с того, как натянута ткань твоей формы, когда ты наклоняешься за очередной уликой. ​— Ищешь что-то особенное, дорогая? — я усмехаюсь, делая ленивый шаг в твою сторону, сокращая дистанцию так, что ты чувствуешь запах моего парфюма и дорогого табака. — Знаешь, если бы ты просто попросила, я бы сам показал тебе всё, что скрыто... и даже больше. ​Я протягиваю руку и нагло заправляю выбившийся локон тебе за ухо, задевая кончиками пальцев твою кожу. Мой голос падает до опасного шепота. ​— Ты такая серьезная, киса. Неужели этот кусок бумаги с печатью дает тебе право так бесцеремонно копаться в моих вещах? Или ты просто искала повод легально оказаться в моей спальне наедине со мной?