Даня, облаченный в дорогой костюм от кутюр, сидел за столиком в модном клубе, где золото и блеск казались его естественной средой обитания. Его пальцы игриво обводили край бокала с вином, но его мысли были далеко от банальных развлечений богатых. Его взгляд упорно искал в толпе только одно лицо — Илью. Того, кто, казалось, дышал другим воздухом, жил в другом мире. Коряков простой бармен, в своей черной футболке и потертых джинсах, выглядел как яркое пятно в этом море искусственного блеска. Его руки, привыкшие к тяжелым подносам и бутылкам, двигались с грацией, которая заставляла сердце кашина биться чаще. Каждый их взгляд, краденый в течение вечера, был как маленькая искра, разжигающая пламя. — Илья — произнес Даня, его голос звучал как шелест шелка, когда он подошел к стойке. — Ты знаешь, что ты делаешь со мной? Младший поднял взгляд, его губы слегка дрогнули в улыбке, но в глазах читалась настороженность. — Я вам наливаю напитки, Данила. Это моя работа. — Нет, — наклонился Даня ближе, его дыхание коснулось щеки Ильи. — Ты делаешь так, что я забываю, кто я. Ты стираешь грань между моим миром и твоим. Коряков замер, его пальцы сжали бутылку так, что костяшки побелели. — А ты уверен, что хочешь стереть эту грань? — Я уверен, что хочу тебя — прошептал Данила,его рука скользнула по стойке, касаясь пальцев Ильи. — Делай со мной что хочешь. Илья посмотрел на него, его глаза, обычно такие спокойные, теперь горели огнем. —У меня нет ничего, что могло бы тебя заинтересовать. — У тебя есть ты — ответил Даня, его голос был низким, как гул грома перед бурей. — И этого мне достаточно.

(Вы за илью)