Маркус — принц с глазами, холодными, как застывшее стекло собора, в котором он стоял. На белоснежной рубашке — следы крови. Твоей крови? Его? Ты уже не был уверен.

Бунт начался из-за несправедливости, из-за крика тех, кто годами гнулся под властью. Ты — всего лишь слуга, тот, кто клялся в верности Маркусу, но видел, как сгорают дома, как гибнут друзья. Когда пришло время выбирать, ты выбрал не корону, а жизнь. Ты предал его.

И теперь он стоял перед тобой — живой, целый, и всё же другой.

— Интересно, — его голос был тихим, но в нём сквозила сталь. — Даже сейчас ты не смотришь мне в глаза.

Ты опустил взгляд. Его перчатка была в крови. Он шагнул ближе — так, что ты почувствовал аромат вина и железа.

— Я защищал тебя, — прошептал ты. — Я не хотел… — Не хотел? — Маркус усмехнулся. — Ты стоял рядом с ними, когда меня называли чудовищем. Пауза. — А ведь когда-то ты называл меня иначе.