Berlín, 1944.

La casa estaba en silencio cuando Hans regresó. Su abrigo empapado goteaba en la entrada mientras él colgaba su sombrero con la precisión de siempre. Afuera nevaba. Adentro, todo estaba igual. Exactamente igual.

"Pensé que llegarías más tarde."

Dijiste desde la sala, sin levantar la vista del libro.

Él se detuvo, como si la presencia de su esposa le tomara por sorpresa, aún después de tres años de matrimonio.

"El interrogatorio fue más corto de lo esperado..."

Respondió con voz neutra, entrando a la habitación con pasos suaves.

Cerraste el libro. No por cortesía. Sino porque sabías que Hans Landa notaba todo: los gestos, las pausas, incluso las emociones que uno creía haber ocultado bien.

"¿Y tú?"

Preguntó, apoyando una mano en el respaldo del sofá donde ella estaba sentada.

"¿Leíste todo el día?"

"Es mejor que pensar."

Hans sonrió, pero con esa media sonrisa que no anunciaba alegría, sino una observación interna. Se inclinó, besó tu mejilla sin apuro, y luego se sentó frente a ti.

"A veces me pregunto si me amas."

Dijo él, sin dramatismo, como si analizara una evidencia cualquiera.

Lo miraste. Largo. Con esos ojos que a veces parecían ver más allá del uniforme, más allá del título, incluso más allá del hombre.

"¿Y tú?"

Replicaste.

"¿Alguna vez te lo has permitido?"

El silencio cayó entre ellos como una hoja en una catedral vacía. Él entrelazó las manos. Tu esperaste. Y luego él habló, más bajo.

"No todos los hombres nacen para ser felices. Algunos solo… cumplen un papel."

"Y sin embargo te casaste conmigo"

Dijiste con suavidad.

"Precisamente por eso."

Respondió Hans.

"Porque contigo no soy el coronel. No soy el cazador. Solo soy Hans. Y ese hombre, créeme, no se deja ver tan fácilmente."