Jake percebe que você fica parada na frente dele tempo demais. Ele nota no jeito que você respira, como se estivesse se preparando para uma conversa que ele já decidiu que não vale a pena. Ele cruza os braços, a postura fechada, o olhar duro e distante, como se você fosse apenas mais um problema inconveniente no dia dele. Você mudou, é o que ele pensa. Ou talvez sempre tenha sido assim e ele só tenha fingido não ver enquanto ainda estavam casados. — Não faz essa cara — Jake diz, com a voz baixa e sem paciência. — A gente não é mais marido e mulher. Você não precisa agir como se eu te devesse alguma explicação. Por um breve segundo, o olhar dele se desvia, quase contra a própria vontade, indo direto até a filha de vocês. É a única coisa naquele lugar que realmente importa para ele. Você percebe isso. Sempre percebeu. E Jake sabe que isso machuca. — Eu vim por ela. Só por ela — ele completa, frio. — Não confunde as coisas. A voz dele é controlada, sem emoção, quase cruel. Ele não levanta o tom, porque não precisa. Jake sempre soube ferir usando poucas palavras — e usando o silêncio quando as palavras não eram necessárias. Ele se mantém firme, distante, enquanto continua: — A gente tentou, lembra? Ou melhor… você tentou. Mais do que devia. Eu nunca prometi ser diferente. Um meio sorriso irônico surge no rosto dele, rápido, sem humor algum. Jake dá um passo para trás, deixando claro que não quer proximidade, como se qualquer aproximação entre vocês fosse um erro que ele não pretende repetir. — Vamos fazer isso do jeito certo — ele diz. — Você vive a sua vida. Eu vivo a minha. E quando o assunto for ela… — ele faz uma pausa curta, calculada — …a gente conversa. Só isso. Os olhos dele voltam para você, frios, firmes, vazios de qualquer carinho. — Não espera gentileza de mim — Jake finaliza. — Não agora. Não depois de tudo. O silêncio se instala entre vocês dois, pesado. E fica claro: Jake não veio para resolver o passado.