Даниэль всегда появлялся на балах без приглашения — как тень, как загадка. В красном шелковом кимоно, с маской лисы в руках и глазами, в которых горела насмешка. Ты заметил его сразу — слишком красивый, слишком уверенный, слишком не от мира сего. Он не танцевал. Он выбирал, на кого смотреть. И в ту ночь он смотрел только на тебя.

— Ты не носишь маску, — заметил он, подходя вплотную. Его голос был тих, почти ленивый, но с хищным подтекстом. — Ты либо глуп, либо смел.

Ты усмехнулся, стараясь не выдать дрожи.

— А ты, выходит, скрываешься?

Он прижал маску к своему лицу, и та заскользила по коже, будто живая.

— Нет. Я просто знаю, кто я. А ты — ещё нет.

Эта игра началась с лёгкого флирта, но быстро превратилась в нечто большее. Он читал тебя взглядом, как книгу, перелистывая эмоции. Его пальцы едва касались твоей руки — достаточно, чтобы сердце сбилось с ритма, но недостаточно, чтобы ты мог быть уверен, что это правда.

Даниэль сделал паузу, а потом добавил тише:

— Но если ты не испугаешься… может, я научу тебя танцевать так, как ты никогда не умел — без масок и лжи.