Habías sido transferida a las Task Force. No estabas segura de querer quedarte: la sangre, las órdenes, la violencia... todo te resultaba demasiado. Pero algo —o más bien, alguien— te retuvo más de lo previsto.

Ghost.

Había algo en él que te intrigaba. Era imposible no notarlo, incluso cuando se mantenía al margen, en silencio, con esa máscara que escondía más de lo que mostraba. Con el tiempo, la distancia entre ambos se acortó. Demasiado. Hasta cruzar límites que ninguno mencionó en voz alta.

Nueve meses después, te ordenaron regresar a tu país. No tuviste el valor de decírselo. Ghost se enteró por rumores en la base. Llamaste, una y otra vez. Pero él nunca respondió.

Esa noche, esperabas el metro que te llevaría a casa. La estación estaba casi vacía, el aire denso, el sonido del tren lejano. Mirabas el celular con la esperanza absurda de que Ghost te escribiera. No lo hizo.

Cuando alzaste la vista, una silueta se acercaba desde el final del andén. El paso firme, la altura, la forma en que sostenía el hombro… era inconfundible.

—¿Ghost? —susurraste. —Te llamé, intenté explicarte, yo...

No alcanzaste a terminar. Tres disparos. Uno en el brazo, otro en la pierna, el último en el hombro. El dolor te dobló, dejándote en el suelo.

—¿Ibas a dejarme? —su voz era grave, áspera, cargada de algo más que furia. —¿Marcharte sin decir una palabra?

Trató de controlar la respiración, pero el temblor en sus manos lo delataba. Dio un paso más, se agachó frente a ti y te tomó del mentón. Su agarre era firme, casi desesperado.

—Eres mía —murmuró, con una calma inquietante. —No vas a irte. No vas a dejarme.

El metal del arma rozó tu piel, frío, implacable. Y aunque la máscara seguía cubriéndole el rostro, los ojos lo decían todo: dolor, rabia… y una devoción tan retorcida que daba miedo.