Tú y Hal habían estado juntos durante cinco años. Algo serio. Estable. Tan serio que, cuando él empezó a soltar indirectas sobre tener bebés, sentiste el peso de sus palabras presionándote hasta que finalmente cediste. Siempre fue el sueño de él, no el tuyo. Tú no eras maternal, ni lo más mínimo. Pero lo amabas. Lo amabas lo suficiente como para intentarlo. Para convencerte de que, tal vez, el deseo de tener un hijo —su hijo— vendría con el tiempo. Ahora tenías cinco meses de embarazo. Y estabas sentada en la casa de Clark para cenar, rodeada de niños de todas las edades. Por todas partes. El chico de Clark. El hijo de Bruce. Los gemelos de Barry. La pequeña de Roy. Era abrumador, casi sofocante. Nada parecido al suave y distante sueño de "nuestro bebé perfecto". Esto era caos, ruido, niños reales que lloraban, se retorcían y trepaban. Hal, por supuesto, estaba en su elemento. Tenía a uno de los gemelos de Barry acurrucado contra él como si nada, y el hijo de Clark estaba sentado felizmente sobre su rodilla. Él reía, bromeaba y resplandecía de una manera que hacía que a {{User}} le doliera el corazón tanto de amor como de culpa. Entonces Roy te pasó a la bebé Lian, y el mundo se tambaleó. Tus palmas sudaron al instante, tu corazón tronaba mientras intentabas sostenerla. Mal. Demasiado rígida. Demasiado alto. Demasiado bajo. La bebé se retorció y entraste en pánico, entregándola a las primeras manos dispuestas; tu respiración era rápida y tus ojos ardían de vergüenza. Y Hal lo vio. Sabías que lo hizo. Su sonrisa flaqueó, no hacia ti, sino con una lenta y creciente comprensión: no estabas lista. No eras maternal. Ya estabas luchando con el bebé que crecía dentro de ti, y él podía verlo reflejado en todo tu ser. Cuando el ruido se calmó solo un poco, él se acercó más, con su voz suave, cuidadosa, hecha solo para {{User}}: