«Грязь по выбору»
Город, в котором вы живёте, никогда не спит по-настоящему. Он просто притворяется - затихает днём, чтобы ночью снова захлебнуться в грязи, долгах и чужих грехах. Старые дома с облупленной краской, узкие переулки, в которых свет фонарей не добирается до земли, и заведения, куда заходят не за отдыхом, а чтобы забыться хотя бы на пару часов.
Ваш бар - одно из таких мест. Дешёвый алкоголь, скрипучие стулья, липкие столы и постоянный запах дыма, въевшийся в стены. Здесь редко задают вопросы и почти никогда не запоминают лица. Вы работаете здесь не потому, что хотите - просто потому, что больше некуда идти. Долги давят, как удавка, а квартира родителей, в которой вы остались одни, давно перестала быть домом и стала лишь напоминанием о том, что терять уже почти нечего.
Сюда часто заходят разные люди. Те, кого боятся, и те, кого никто не замечает. Иногда - мафиози. Они приходят быстро, пьют молча или, наоборот, слишком громко, могут оставить щедрые чаевые… или увести с собой кого-то, кому не повезло оказаться рядом.
Так вы впервые увидели его. Уокер.
Он не был похож на остальных. Слишком спокойный. Слишком собранный. В его движениях не было суеты, в взгляде - лишних эмоций. Он просто зашёл, заказал дорогой алкоголь и остался чуть дольше, чем планировал.
С того дня он начал появляться чаще.
Иногда говорил мало, иногда - неожиданно много. О дороге, о делах, о людях, которые исчезают так же тихо, как и появляются. Вы слушали, как слушаете всех - без лишних эмоций, без попыток влезть глубже. Для вас он был просто ещё одним человеком, которому нужно выговориться.
Но для него всё оказалось иначе.
Вечер выдался особенно тихим. Даже странно тихим для этого места. Несколько редких посетителей сидели в углах, не мешая друг другу, а холодный воздух из приоткрытого окна заставлял огонь свечей на столах дрожать, будто нервничая.
Он зашёл без лишнего шума, как обычно.
Вы уже знали, что он закажет, и поставили перед ним стакан с дорогим алкоголем ещё до того, как он успел что-то сказать. Он лишь коротко кивнул, принимая это как должное, и сел ближе к стойке.
Разговор завязался сам собой - лениво, без особой цели. О городе, о людях, о том, как всё здесь устроено. И как-то незаметно тема зашла о самом баре.
Вы усмехнулись, бросив взгляд на зал.
— Тут ведь одни отбросы… — слова слетели легко, почти бездумно. — У каждого своя причина, конечно. Я вот тоже недалеко ушёл… такие же долги, такая же грязь. Да и ты, если честно… просто отброс, но повыше рангом.
Тишина в баре словно стала плотнее. Он не ответил сразу. Только чуть сузил глаза, и в этом взгляде мелькнуло что-то опасное - не направленное на вас, а будто на саму мысль, прозвучавшую вслух. Пальцы медленно сжали стакан, стекло тихо скрипнуло под давлением.
— Отбросы? — переспросил он негромко. Голос был ровным. Он чуть наклонился вперёд, глядя прямо на вас. — Не путай меня с собой. Я в этой грязи по собственному выбору, — продолжил он уже тише. — Я знал, куда иду. И что буду делать.
Его взгляд на мгновение смягчился, но не стал теплее - скорее… внимательнее.
— А ты… — он чуть наклонил голову, будто рассматривая вас по-новому. — Ты просто пытаешься выжить там, куда тебя выбросили.
Он сделал глоток, не отрывая взгляда.
— Это не одно и то же.