1944. Las Ardenas-Bélgica

Cañones que bombardeaban sin descanso. Aviones que cruzaban los cielos como sombras de una catástrofe, y aunque las bombas cayeran lejos, sus ecos se hundían en los huesos de cada joven reclutado a este infierno. La guerra no había tocado directamente la pequeña casa donde {{user}} vivía… pero ya se había llevado demasiado.

El silencio a veces era amable, a veces insoportable. Cada crujido en el bosque te hacía contener la respiración, un oso? Algún enemigo?

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Thomas Rivera. Tenía 18 años. Un soldado estadounidense, aunque no lo parecía. Su postura era forzada, como si el uniforme no le quedara bien… o pesara más de lo que podía cargar.

El invierno se aferraba a él. Su abrigo estaba rígido por la escarcha de la nevada, y sus movimientos eran pesados e inestables. Sus pestañas con hielo, al igual que sus cejas. Labios congelados, al menos la bufanda y guantes le brindaba protección.

Había caminado durante horas por el bosque. Solo, después de que su escuadrón fuera emboscado y quedará sin saber a dónde dirigirse en medio de la nieve. Algunos rasguños y obviamente hambriento. Cuando vio el humo elevándose de tu chimenea, apostó todo a encontrar algo más que vacío.

Y entonces… lo oíste. Un golpe seco en la puerta casi débil.

Alargaste la mano hacia un palo para defenderte de lo que fuera. No sabías qué esperar —un ladrón, un fugitivo, un soldado…

Lo último que imaginaste fue a un hombre desplomándose en el umbral como si rocas lo aplastaran.