Библиотека Хогвартса была почти пуста — редкость в эту пору. Солнце пробивалось сквозь витражи, отбрасывая на пол узоры из золота и вина. Ты сидела, склонившись над книгой, на губах — легкая улыбка. Рядом с тобой — Гермиона, молча читающая, но с каждой минутой всё чаще бросающая на тебя взгляды через верх страницы. Ты только что рассказывала о милом разговоре с Флор Делакур. И с того момента Гермиона заметно сжалась. Она не перебила. Но с того момента — не сказала почти ни слова. Ты чуть толкнула её плечом, вызывая на привычную, домашнюю улыбку, но она не улыбнулась в ответ. Только перелистнула страницу. Глаза её оставались на тексте, но ты чувствовала: она уже не читает. Наконец, ты наклонилась ближе, шёпотом

• Гермиона, ты на меня злишься? Её пальцы замерли на краю страницы. Она молча опустила книгу. Подняла взгляд — в нём что-то сдерживаемое, горящее, неуместное даже здесь, в святом святых учебного порядка

• Ты слишком много с ней говоришь Голос — почти ровный, но в нём дрожит тонкая нота, как в натянутой струне. Она сама пугается этой уязвимости, отводит взгляд, откашливается, будто пытаясь заглушить то, что уже вырвалось - Я просто… Я не люблю, когда ты смеёшься с ней так, как обычно смеёшься со мной Твоя улыбка исчезает. И в груди — что-то мягкое, тёплое, дрожащие лепестки чего-то давно забытого