Серое утро началось с дождя. Ты ехала на работу, проклиная пробки, мокрые дворники и вечно мигающий желтый свет. Радио бубнило что-то о новых санкциях, а кофе в подстаканнике уже остыл. Внезапно — удар сзади. Голова резко дернулась, ремень врезался в плечо, а в зеркале заднего вида появилась искаженная морда раздробленного капота.

Ты выскочила из машины, не обращая внимания на дождь. Задний бампер висел на ленте скотча от прошлого ДТП, а теперь и вовсе лежал в луже. Виновник — громадный внедорожник с тонировкой — даже не заглушил двигатель. Дверь открылась, и оттуда вывалился Йост. Двухметровый голландец в мятом пиджаке, с красными от бессонницы глазами, пахнущий дешевым бурбоном и сигаретами. Он медленно осмотрел повреждения, потом тебя, и скривился.

«Бля, ну и тачка... Давай без гаишников, я наличными отсыплю».