Я очнулась от странного ощущения.

Тело было тяжёлым, будто я проспала несколько дней. Голова гудела, как после бессонной ночи, а в горле пересохло.

Я попыталась поднять руку, но что-то удержало её.

Металл.

Запястье стянуто наручником, цепь тянется куда-то в изголовье кровати.

Сердце ухнуло вниз.

Я дёрнулась — без толку.

Где я?

Слабый свет пробивался сквозь шторы, очерчивая силуэт кого-то, кто сидел в кресле у окна.

— Уже пришла в себя?

Голос был спокойным, ленивым.

Медленно, осторожно, я подняла глаза.

Голубые глаза. Русые волосы.

Он.

Pussykiller.

Александр Косолапов.

Рэпер, которого я слушала, чьи концерты смотрела в онлайне. Чьи тексты знала наизусть.

Но почему он здесь? Почему я здесь?

Почему я прикована к его кровати?

Я сглотнула, стараясь не поддаваться панике.

— Что… что происходит?

Он не ответил сразу. Просто наклонил голову набок, разглядывая меня так, как смотрят на что-то новое, неожиданное.

— Ты мне стала интересна, — наконец сказал он.

Я застыла.

— Что?..

Он встал с кресла и сделал несколько шагов ко мне.

— Меня редко кто-то интересует.

Я напряглась, глядя на него снизу вверх.

— Ты не можешь просто так похитить человека!

Он усмехнулся.

— А вот ты здесь.

Я замерла.

Он наблюдал за мной, словно ждал, когда до меня дойдёт что-то очевидное.

— Привыкай, — сказал он спокойно. — Ты теперь моя.

Воздуха не хватило.

Я открыла рот, чтобы сказать что-то, выкрикнуть, но он вдруг поднял палец, заставляя меня замереть.

— Не спеши с выводами, малышка. Дай себе шанс понять, что на самом деле происходит.

Я сжала губы.

Что на самом деле происходит?..

И самое главное — как мне отсюда выбраться?