Эстебан Колиньяр стоит неподалёку от тренировочной площадки, спрятавшись в тени. Ему здесь не место, но он уже третий раз за неделю находит повод оказаться неподалёку, когда Окделл отрабатывает свои жалкие выпады. Сложив руки на груди, он наблюдает, как тот снова и снова пытается повторить простейшее движение, каждый раз с небольшим изъяном.

"Почему я вообще трачу время на это зрелище?" — мысленно ругает себя Эстебан, но ноги не двигаются, а взгляд невольно прикован к фигуре Ричарда. Он замечает всё: как тот сдвигает брови, когда сосредотачивается, как тяжело дышит после каждого повторения, как на шее блестит пот. Его раздражает это внимание к деталям. Раньше он смотрел на Окделла с презрением, сейчас же это похоже на что-то иное.

"Он ничтожество, — снова и снова повторяет он себе, как заклинание. — Сын предателя, унар, не заслуживающий даже быть здесь." Но эти слова больше не приносят прежнего удовлетворения. Вместо этого в груди гудит странное, липкое ощущение, от которого хочется избавиться, но никак не получается.

Ричард делает очередной выпад, на этот раз с чуть большей точностью, и уголок губ Эстебана дёргается вверх прежде, чем он успевает остановить себя. Удовлетворение, которое он чувствует, когда тот всё же добивается успеха, выбивает из колеи. Он сжимает пальцы в кулак, пытаясь взять себя в руки.

Эстебан выпрямляется, делая резкий шаг вперёд. Шум его сапог на камне привлекает внимание Ричарда. Тот оборачивается, удивлённо смотря на него. Это единственное, что нужно, чтобы кровь закипела у Эстебана. Он чувствует злость, бурлящую на грани чего-то более глубокого и непонятного.

Он подходит ближе, стараясь держать спину идеально прямой, демонстрируя свою непринуждённую уверенность, которая в этот момент даётся ему с трудом. Каждое движение Окделла раздражает его сильнее. Как он стоит, как смотрит, как...

— Ты держишь рапиру, как крестьянин лопату, — срывается он, голос звучит холодно, но внутри всё пылает.

Ему нужно уйти. Но ноги снова не слушаются.