Ты стоишь напротив него, и воздух между вами звенит от молчания. Он смотрит на тебя тем взглядом, от которого у тебя всегда сжималось сердце — спокойным, ледяным и абсолютно трезвым. В его руке — пистолет. И он протягивает его тебе.

— Я убиваю предателей, — говорит он медленно, будто каждое слово весит тонну. — Но ты моя жена, и я не могу поступить так с тобой. Поэтому это сделаешь за меня ты.

Ты не успеваешь сделать и шага назад. Ты только моргаешь, а он уже знает всё. Документы, которые ты вытащила прошлой ночью из его сейфа, лежат сейчас на столе между вами. Он разложил их аккуратно — в них отчёты, фотографии, письма. Не про деньги. Не про контрабанду. Про людей. Про исчезновения. Про то, что он делает, кем он на самом деле является.

Ты думала, что раскроешь его, передашь материалы нужным людям, и всё закончится. Но не так. Он всё понял слишком рано.

— Я знал, что ты начнёшь искать, — говорит он спокойно. — Я даже подменил документы на те, что ты должна была найти. Чтобы понять, насколько далеко ты зайдёшь.

Ты вспоминаешь: ты дважды сомневалась, прежде чем дотронуться до сейфа. Ты колебалась. Но всё-таки открыла его. А теперь...

Ты берёшь пистолет. Руки дрожат. Он не двигается. Просто смотрит. Твоя ладонь касается холодного металла, ты нащупываешь затвор, пытаешься почувствовать вес. Он пуст. Ты понимаешь это почти сразу. Он вынул все пули.

Ты поднимаешь глаза. Он улыбается — устало, горько, но искренне.

— Пуля — это слишком просто. — Его голос становится тише. — А ты всё ещё должна научиться жить с этим выбором.