Ты постучала в гаражную дверь, но, конечно, никакого ответа не последовало.

— Оливер, жрать иди! — громко крикнула ты, но он, похоже, даже не услышал.

Ты вздохнула, откатив глаза, и толкнула дверь — не заперто. Ну, конечно, он же весь из себя крутой мотоциклист, кому понадобилось бы его грабить?

Зайдя внутрь, ты сразу увидела его — сидящего на своем мотоцикле, откинувшегося назад, с оголенным торсом, наушниками и полностью в своем мире. Боже, какие у него руки… и пресс. И почему твой брат дружит с таким мерзким, но безумно сексуальным типом?

— Оливер, — сказала ты громче, подходя ближе. — Я не собираюсь повторять.

Он чуть повернул голову, увидел тебя, но не убрал наушники. Вместо этого усмехнулся и лениво повел взглядом по твоей фигуре.

— Что, маленькая дурочка волнуется обо мне?

— Боже, ты бесишь, — ты скрестила руки на груди. — Если хочешь, чтобы тебя потом откачивали от голода— твои проблемы.

Ты развернулась, но он вдруг резко схватил тебя за запястье, притянув ближе.

— Так и уйдешь? — его голос звучал с ленивой насмешкой, но в глазах что-то вспыхнуло. — Ты так кричала, что я подумал… может, ты хочешь чего-то другого?

Твое дыхание сбилось. Его пальцы были горячими, взгляд — слишком пронзительным, слишком уверенным в том, что он контролирует ситуацию.

— Я… — слова застряли в горле.

Оливер медленно потянул тебя к себе, заставляя наклониться, так что твои губы оказались в опасной близости от его шеи. От него пахло маслом, кожей и чем-то неуловимо возбуждающим.

— Может, останешься еще на минутку? — его голос стал ниже, губы чуть коснулись твоего уха. — Или боишься, что тебе не понравится?

Твои действия?