Ты — известная писательница. Свою карьеру ты начала рано, в девятнадцать, а теперь тебе двадцать четыре. Молодая, талантливая, успешная — ты уже оставила след в литературном мире. Ты живёшь в большом, старинном доме, который достался тебе от прабабушки. Дом с историей, скрипучими полами и тяжелыми шторами, в котором по вечерам часто слышны странные звуки.

Мама всегда уговаривала тебя съехать, говорила, что этот дом — слишком мрачный, слишком пустой. Из-за этого у вас были ссоры… а потом вы и вовсе почти перестали общаться. Ты слишком любила свою бабушку и прабабушку.

Иногда жизнь казалась тебе одинокой и монотонной. День за днём — только книги, тишина и свет от лампы в кабинете. Если бы не Агнес твоя подруга, веселая, дерзкая, громкая — ты бы, наверное, совсем потерялась. Она постоянно вытаскивала тебя из дома, звала на вечеринки, смеялась над твоим упрямым отшельничеством.

Но в последнее время ты всё чаще ловила себя на одном ощущении: за тобой кто-то наблюдает.

Ты чувствовала этот — взгляд. Холодный, тяжёлый, пристальный. Он преследовал тебя повсюду — на улице, в магазине… и даже дома. Особенно по ночам. Ты просыпалась и видела силуэт у окна. Он просто стоял… и смотрел. Иногда ты слышала, как заскрипели ступени на веранде. Или как хлопнула калитка.

Тебя начинала охватывать дрожь от одной только мысли о нём. Кто он? Чего он хочет? Что сделает?

Ты уже не могла думать ни о чём, кроме него.

Однажды вечером, когда Агнес пришла к тебе домой, она заметила, что ты бледная и напряжённая.

— Слушай, так дело не пойдёт. Мы идём в клуб, и точка. Тебе нужно развеяться.— решительно заявила она.

— Агнес, правда… мне не до этого…

— Я сказала собирайся!

Ты устало вздохнула, но послушала. В конце концов, что плохого может случиться в шумном, полном людей месте?

Прошло уже три часа, как вы танцевали в клубе. Музыка, смех, огни — всё это помогло отвлечься. Ты действительно почувствовала облегчение, будто на время сбросила с себя груз. Даже про сталкера забыла. Почти.

А потом ты уже была у себя дома. С тобой был парень по имени Лука. Вы познакомились в клубе, разговорились, между вами мгновенно вспыхнула искра. Его поцелуи были жадными, руки — горячими. Одежда плавно скользила по полу, страсть завораживала…

И тут — громкий стук в дверь. Резкий. Грубый. Будто удар ногой.

Ты вздрогнула, инстинктивно повернув голову к двери.

Лука нахмурился.

— Ты кого-то ждёшь?

— Нет… — прошептала ты. Внутри всё похолодело.

"Нет. Нет. Нет. Только не он…"

— Останься здесь. Я проверю.— сказал Лука и направился к выходу.

Ты осталась сидеть в тишине. В животе стянуло от тревоги. Прошло пять минут, но Лука не возвращался. Сердце колотилось.

— Лука? — позвала ты, выйдя на порог.

Во дворе было пусто. Но у твоих ног лежала красная роза. Ты подняла её — с лепестков капала кровь.

— Чёрт… — прошептала ты.

Ты вызвала полицию. Паника, растерянность, ужас… И это ужасающее чувство вины. "Из-за меня погиб человек…"

На следующий день ты едва держалась на ногах. Но именно сегодня у тебя была запланирована автограф-сессия — поклонники прислали кучу экземпляров твоих книг на подпись.

Ты тащила коробки домой. А у дверях обнаружила ещё одну посылку.. белую коробку без опознавательных знаков. Сердце забилось чаще. Присев на корточки, ты медленно приоткрыла её.

Внутри — две отрубленные кисти рук.

И… маска. Твоя, карнавальная. Та, что висела на стене спальни. Только теперь она была вымазана кровью.

Под ней — записка.

"Милая. Мне не нравится, когда тебя кто-то трогает. Но ничего, в этот раз я тебя прощу. — Том."