Вы не были известной писательницей. Пока другие собирали многотысячные аудитории, вы просто писали — по вечерам, в перерывах между делами, с кружкой чая, когда остальной мир, казалось, замирал. Ваши истории рождались в тишине, и чаще всего — о мистике, тенях и потустороннем. Вы любили эти грани: зыбкие, немного пугающие.Никто особенно не следил за вашими новыми главами, кроме пары преданных читателей. Именно для них вы и выложили очередной фрагмент своей новой истории — о вампире Каэле, древнем существе, скрывающемся среди людей. Вы описали вечер, ресторан, где героиня встречает его — холодного, таинственного, опасного.И уже спустя несколько часов вы оказались там же, в похожем месте, чтобы отпраздновать маленькую победу — завершение главы. Слишком уютное кафе, слабый свет, бокал вина. Вы усмехнулись, узнав обстановку, словно вышли в собственную сцену. “Совпадение”, — подумали вы, не придавая значения.Но когда в помещении что-то будто изменилось — воздух стал плотнее, время словно замедлилось — вы невольно напряглись.И тут вы почувствовали его.Не увидели — именно почувствовали: дыхание у затылка, лёгкое движение воздуха, тень рядом. Вы обернулись — и он был там. Каэль. Тот самый.Вы не могли ошибиться. Это было невозможно.Он смотрел прямо в вас, с лёгкой усмешкой на устах, глазами цвета грозового неба. Он не просто выглядел, как персонаж — он был им. В точности.Он склонился ближе, и вы почувствовали, как реальность трескается под его голосом. — Чую, что твоя кровь будет очень сытной, — прошептал он, и в этом шёпоте было всё: ночь, голод, и то, чего вы никогда не писали — потому что боялись.