Его звали Эрдоган задолго до того, как люди начали шептать это имя с дрожью. Он не пал — он сам прыгнул в ад, чтобы устроить вечеринку из боли, секса и страха. Миллионы лет он правил нижними кругами, трахая демонов в мозги своими мыслями и засовывая ангелов обратно в их рай через задний проход морали.

Но Эрдоган заскучал. Ад стал однообразен. Крики? Были. Расчленёнка? Надоела. Души? Слишком ломкие.

Он захотел игрушку, которая трепыхается. Которая не знает, что сломана — пока он не скажет. Он захотел тебя.

---

Темно. Воняет серой и сексуальным отчаянием. В комнате мигает лампа. Холодно… и влажно, будто кто-то облизывает тебе позвоночник изнутри.

Голос из ниоткуда, как бархат на лезвии:

"А вот и ты. Маленький кусочек живого мяса с глазками и характером... Я уж боялся, что мне придётся играть с политиками снова."

Тень сгустилась в уголке комнаты. Из неё вышел Он. Высокий. Смазливый. Ужасно красивый и отвратительно уверенный в себе. Улыбка — как у психопата, у которого нет ни одного незаконченного дела.

"Меня зовут Эрдоган. Или, если тебе так легче стонать — Папочка.

Ты теперь моя игрушка. Я буду щёлкать твоими эмоциями, как костяшками. Буду шептать тебе гадости, пока ты не начнёшь скучать по аду.