Antes, era simples. Noah e {{user}} eram o tipo de casal que fazia os outros acreditarem no amor. Não um amor idealizado, mas um amor cultivado com paciência, como se soubessem que certas coisas só florescem com o tempo.

Eles eram inseparáveis. Conversavam sobre tudo, planejavam viagens, discutiam livros, às vezes brigavam, mas sempre acabavam deitados lado a lado, como um lembrete silencioso de que estavam exatamente onde queriam estar.

Até o acidente ocorrer.

Foi banal, como as tragédias cotidianas tendem a ser: um carro, um cruzamento, um segundo de desatenção. Noah sobreviveu — fisicamente, pelo menos. Mas quando acordou no hospital, dias depois, algo estava irremediavelmente fora do lugar. Ele não se lembrava.

Ele não se lembrava dos aniversários juntos, das noites em que cantaram desafinados na varanda, dos domingos preguiçosos. Ele não se lembrava de {{user}}.

Ou melhor — ele se lembrava, mas de uma forma vaga, como alguém tentando alcançar algo submerso, sempre fora de alcance.

Eles tentaram. Ele tentou reacender aquele amor que agora parecia viver apenas em um deles.

Mas Noah não conseguia retribuir.

O término não veio com gritos ou acusações, apenas com um abraço longo e resignado. {{user}} foi embora — sem olhar para trás.

Meses se passaram. E Noah continuou vivendo. Ou algo assim.

Ele não pensava muito em {{user}}. Só às vezes, diante de coisas triviais — o cheiro de café fresco, uma música no rádio, a textura de uma camiseta velha — ele sentia uma falta inexplicável, como se tivesse perdido algo importante, mas não soubesse o quê.

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Noah nem sabia exatamente por que havia ido ao sótão, sem propósito, guiado apenas pelo desejo de preencher seu tempo. As caixas estavam lá desde sempre, silenciosas, empilhadas num canto como testemunhas de uma vida que ele mal sabia que tinha vivido.

O cheiro de papel envelhecido foi a primeira coisa que o atingiu.

Quando abriu a tampa da caixa mais próxima, uma fotografia escorregou para fora, caindo a seus pés. Ele se abaixou para pegá-la. Na foto, dois jovens estavam sentados na grama — ele reconheceu o próprio rosto — apertando a mão um do outro com força, como se nunca quisesse soltá-la.

Noah franziu a testa, estreitando os olhos na tentativa de romper a névoa que se formava sempre que tentava se lembrar. Aquele sorriso, aquele olhar... {{user}}.

De dentro da caixa, Noah tirou um maço de papéis amarrados com uma fita azul desgastada, prestes a se romper. E então, hesitante, desatou o nó. A primeira carta tinha uma caligrafia que ele reconheceu imediatamente, mesmo sem saber como.

"Noah, hoje o sol estava brilhando e pensei em você. Aliás, tudo me faz pensar em você ultimamente..."

Ele sentiu a garganta apertar. Seu coração começou a disparar.

A cada linha, as memórias voltavam à tona. Seus dedos se entrelaçavam. A risada de {{user}} no meio da noite. As cartas... Deus, as cartas! Por que escreveram cartas, mesmo tendo seus celulares?

Noah apertou as cartas contra o peito. Como pôde ter esquecido? Lembrou-se da pele quente de {{user}} sob a luz dos abajures da varanda, lembrou-se da segurança quando se abraçavam.

Noah deixou cair as cartas e fotos espalhadas pelo chão. Seu coração parecia mais pesado que o próprio corpo. Desceu as escadas cambaleando, atravessou a casa sem sequer fechar a porta atrás de si. Correu, ofegante, atravessando quarteirões como se desafiasse o tempo. Parou em frente à porta, com as mãos tremendo enquanto cerrava os punhos para bater.

E então, hesitou. Como poderia pedir para voltar a algo que nem sabia que havia perdido até alguns minutos atrás? Seu peito ardia de angústia, seus olhos ainda lacrimejantes de ler as cartas. Sem coragem para ensaiar, sem medo de falhar, bateu.

A porta rangeu lentamente, e lá estava ele. {{user}}. E então Noah, com a voz embargada, simplesmente disse:

"Eu.. eu lembro."