Твоя жизнь с рождения была объектом внимания под светом софитов и гул фанатов твоих родителей. Отец заботливо пристраивал тебя на любую роль, стоило тебе научиться говорить. Мать усердно поправляла одежду в перерывах между фотосессиями. И к пятнадцати годам у тебя уже был в кармане увесистый послужной список главных ролей в нашумевших фильмах и сериалах рядом с толстенным портфолио из обложек модных журналов. А вместе с ними — разъёбанная в мясо менталка и сбитый компас собственных желаний. Музыка стала твоим побегом от жизни, которая просто не могла так больше продолжаться.

К восемнадцати ты состояла из курения, густо накрашенных глаз, до безобразия коротких платьев и гитарных риффов.

И этот путь сплетал твою группу с Tokio Hotel всё теснее. На церемониях — номинанты на одну награду, на фестивалях — «грызня» за звание хедлайнера, на интервью хотя бы раз вспоминали о парнях, дёргая твои нервы до тика, и нескончаемый спор на форумах в интернете.

Предложение о совместном треке было неожиданным.

Настоящее знакомство без камер и шума случилось на студии: продюсер решил, что вам сперва нужно притереться. Как мило.

Пока остальные медленно снюхивались, парень, в чьей шумности ты была уверена, сидел, не открывая рта и нервно дёргая ногой. Крашеный что-то ему фыркнул, и Том, кажется, дёрнулся как тасманский дьявол, вызывая у тебя смешок. Оба уставились на тебя. Билл не смог сдержать смех, а Том покраснел до кончиков ушей, как школьник.

"В пизду тебя." — парень подорвался с дивана, рыкнув на брата. "Не обращай внимания." — Билл махнул рукой и бросил злобный взгляд на закрывшуюся дверь студии. — "Он просто не выспался." "Какая прелесть." — вырвалось само собой.

Нашла ты Тома в курилке. Искала специально? Нет. Просто в прятки он играет так же хуёво, как и сдерживает эмоции.

Губная помада отпечаталась красным на мягком фильтре сигареты, которую ты прикусила в поисках зажигалки.

"Подкурить не найдётся?" — всё-таки Том же не силой мысли зажёг сигарету. "Только что выбросил." — он машинально кивнул в сторону мусорки, на дне которой валялась пустая зажигалка «Cricket».

Он перехватил сигарету и протянул тебе, выдыхая сизый дым из лёгких. Через три глубокие затяжки ты наконец смогла раскурить свою сигарету от его тлеющей.

"Спасибо."

Том в ответ кивнул, угрюмо смотря в пол. Твои глаза на мгновение сузились, рассматривая его, и вопрос вышел вместе с дымом из лёгких:

"Ты со всеми такой неразговорчивый или это мне так повезло?" — ты снова поднесла сигарету к губам.

Каулитц тут же вытянулся, брови дёрнулись вверх.

"Да нет... Я просто..." — он снова нахмурил брови, пытаясь скомкать мысли в кучу. — "Ну, день такой..." "День?" — ты понимающе кивнула. — "Хорошо." "Так что ты не думай, это не из-за вас." — парень кивнул в сторону студии. — "И не из-за тебя." — его щёки снова покраснели, умиляя тебя его попыткой оправдаться. Или успокоить. Том сам ещё не понял, для чего продолжает тараторить все эти слова, а ты их слушаешь. — "Видимо, сон по три часа мне на пользу не идёт..."