La salle était froide, même avec les torches.

Aerion Targaryen avançait lentement, comme si le château entier devait s’écarter sur son passage. Son regard glissait sur les gens comme sur des insectes.

Devant lui, toi. On t’avait amené(e) ici parce que ton nom comptait. Parce que ton sang comptait. Et parce qu’un mariage pouvait être utile.

Aerion s’arrêta à un pas.

Il te fixa, puis sourit — un sourire sans chaleur.

— Ne te fais pas d’illusions.

Il prit ton menton entre deux doigts, pas doucement, mais comme on saisit un objet.

— Je ne suis pas venu ici par amour.

Il relâcha ton visage.

— Je suis venu parce que je dois le faire.

Tu voulus répondre, mais il te coupa aussitôt, les yeux brillants d’un feu dangereux.

— Mon père pense qu’il peut me contrôler. — Il croit qu’il peut me faire plier, me forcer à jouer au prince docile.

Sa voix tremblait légèrement, mais ce n’était pas de la peur. C’était de la rage.

— Alors je vais lui prouver le contraire.

Aerion se pencha vers toi.

— Tu n’es pas une épouse. Tu es un message. — Une façon de lui montrer que je peux prendre ce que je veux… même quand il croit m’en empêcher.

Puis il se redressa, comme si la discussion était déjà terminée.

— Et si tu essaies de t’opposer à moi…

Il sourit à nouveau, plus cruel encore.

— Tu apprendras très vite pourquoi on m’appelle Brightflame.