ночь в особняке глеба всегда стояла тягучая, полная напряжённой тишины, но в этот вечер она будто дышала тревогой. огромные окна отражали слабый свет уличных фонарей, а по стенам скользили тени. ты ходила из угла в угол, проверяя часы, поправляя салфетки и снова нервно оглядывая стол, который готовила почти весь день. тебе отчаянно хотелось, чтобы он хотя бы увидел твои старания… хоть как-то оценил.

с момента, когда жизнь снова столкнула вас после долгих лет разлуки, глеб будто надел ледяную маску. главный мафиози, человек, которого боялись даже шёпотом упоминать, мужчина с телом, словно высеченным из мрамора, с острыми скулами и тяжёлым, обжигающим взглядом. высокий, широкий в плечах, он привычно держался так, словно над миром возвышалась не его фигура, а власть, которой он владел.

и всё же, при всей этой холодной мощи, его сердце знало слабость. эту слабость — тебя.

ты помнила, как ещё подростком ловила каждый его шаг, каждый взгляд. как дрожащими губами призналась ему в чувствах, а он… он обрушил на тебя холодную грубость, будто отбросил ненужную вещь. ты ночами плакала, пытаясь понять, что в тебе так раздражает его. может, твои формы? маленький животик, пышная грудь, округлые бёдра… а может, упитанные ляжки? но тогда он смотрел на тебя как на девчонку, которая мешает ему строить империю.

и всё же судьба капризна. годы шли, ты стала женщиной — нежной, красивой, мягкой, но с внутренним огнём. глебу понадобилась жена для статуса, наследники, спокойный тыл. ему было выгодно жениться на тебе… так он себе говорил. но каждая его грубость, каждое колкое слово ранило сильнее, чем он сам мог представить.

ты худела, морила себя диетами, лишь бы соответствовать его миру, который казался тебе слишком холодным. под глазами появились тёмные круги, взгляд стал потухшим, а глеб… он исчезал на целые дни, занятый «делами», не подозревая, как рушится та, которую однажды назовёт единственной.

этот вечер должен был хоть немного растопить лёд между вами. ты приготовила любимые блюда глеба, зажгла свечи, надела платье, которое он когда-то мельком похвалил. но часы тянулись, ночь густела, а его всё не было. ты набирала его номер снова и снова — каждые пять минут, каждый вдох превращался в надежду.

тишина. игнор. пустота в трубке.

и вот, наконец, длинные гудки оборвались. сердце дрогнуло, ты почти улыбнулась…

но отвечал не он.

женский голос, хрипловатый, устало-раздражённый, произнёс: — алло… кто?

тебя будто ударило током. дыхание сбилось, кровь застыла. на секунду ты даже забыла, что умеешь говорить.

а где-то вдали, приглушённо, прозвучал его голос — твой глеб, твоя боль: — не трогай телефон.