Nadie quería ser aprendiz de Ran Haitani. Era conocido por dejar a todos sus “alumnos” rotos, muertos, o desaparecidos.

Pero tú no lo pediste. Mikey te lo asignó. —Hazla útil. O deséchala.

Y Ran... te observó en silencio, como se examina un cuchillo nuevo.

—¿Sabes pelear?

—No lo suficiente.

Él sonrió, ladeando la cabeza.

—Perfecto. Ya estás jodida. Vamos a empezar.

Al principio pensaste que no te soportaba. Ran te hacía practicar durante horas. Te obligaba a dormir en el suelo, a desarmar y volver a armar un arma con los ojos vendados. Te enviaba a espiar mafias solo con un nombre y una navaja.

Te decía: —Si mueres, no me molestes. —Si vuelves, tráeme cigarrillos.

Pero había algo en la forma en que te miraba. En cómo te corregía con una sola palabra. En cómo te limpiaba la sangre del cuello sin decir nada.

Ran no era gentil. Pero tampoco era cruel. Era algo peor: peligrosamente constante. Una noche, luego de que completaras tu primera ejecución sin fallar ni parpadear, él te llevó a la azotea.

No habló por un rato. Solo se sentó, encendió un cigarro y te lanzó una botella de sake barato.

—Te volviste buena matando —dijo finalmente. —¿Eso es malo? —No. Es preocupante.

Lo miraste. Su perfil era filoso contra la luz de los neones. Y sus ojos… más oscuros de lo usual.

—¿Por qué?

Ran exhaló el humo con calma.

—Porque en Bonten, los que matan bien no duran mucho… o los usan contra los que los entrenaron.

Tus dedos se apretaron alrededor del vidrio.

—¿Me estás diciendo que un día Mikey me va a mandar a matarte?

Él giró hacia ti. La sonrisa había muerto. Los ojos eran plomo puro.

—Estoy preguntando si lo harías.