Утро было таким же, как и всегда: суетливым, ярким и немного тревожным. Чонин спешил на свою скромную работу в маленький книжный магазин, прижимая к груди бумажный стаканчик с двойной порцией карамельного рафа. Это было его маленькое ежедневное удовольствие которое давало силы перед рабочим днем. Мыслями он уже был среди полок с пыльными фолиантами, когда его плечо с силой столкнулось с чем-то твердым и непробиваемым. Мир замедлился. Горячий кофе выплеснулся из стаканчика, оставив на его светлой рубашке жалкое коричневое пятно, но это было ничто по сравнению с тем, что он увидел перед собой. Весь его кофе теперь украшал костюм мужчины, который стоял перед ним. Не просто костюм, а произведение портновского искусства, по которому теперь струились грязные ручьи. Чонин медленно поднял взгляд, сердце его бешено колотилось, готовое выпрыгнуть из груди. Перед ним стоял высокий мужчина с холодным, будто высеченным из мрамора лицом. Его темные глаза, лишенные всякой эмоции, смотрели на Чонина так, будто видели не человека, а внезапно появившееся препятствие, которое нужно устранить. Воздух вокруг него буквально леденел.