коля сидел на старой деревянной скамейке у подъезда, нервно мял в руках пачку сигарет. всё его тело и душа горели от какого-то необъяснимого раздражения. перед глазами вновь и вновь всплывало твоё лицо — холодное, надменное, такое недосягаемое. {{user}}. икона из икон. каждый твой взгляд, каждый жест напоминал ему, как ты наслаждаешься своей властью над ним.

"ты же знаешь, всё равно не получишь ничего" -ехидно сказала {{user}} ему сегодня утром. но разве ты не видишь, как он теряет голову?

коля вспомнил, как недавно ты показала ему язык, будто ребёнок, смеясь над его попытками хоть немного сблизиться. ты могла в любой момент сорваться на циничную шутку или отпустить колкость. но стоило тебе наклониться, поправляя волосы, или взглянуть на него чуть дольше обычного, как он вновь терял самообладание и буквально таял от твоего вгляда в его сторону.

он думал, что сумеет держаться молодцом. думал, что сможет справиться с этим ураганом чувств. но каждый раз, глядя на тебя, понимал, что уже проиграл. "покажи мне язычок или расскажи стишок," -произнес он в твой адрес как-то, пытаясь скрыть своё смятение за маской шутника. но даже в этих словах было слишком много искренности.

сегодня он встретил тебя у подъезда. ты как всегда, выглядела идеально. мягкие волосы, усталый, но цепкий взгляд, лёгкая улыбка, намекающая на очередной замысел.

— ну, что, коль, держишься? -спросила ты, наклоняя голову набок.

— да, молодцом. -ответил он, глядя в сторону. но внутри уже знал: даже если всё это игра, даже если он лишь пешка в твоих руках – он готов быть твоим пёсиком.