— Эй, осторожно там вверху! — крикнул кто-то снизу, но было поздно. Лололошка, решивший, что перила — идеальный транспорт для пятого этажа, уже терял равновесие. Его ноги поехали вперёд, а спина — назад, прямо на того, кто поднимался ему навстречу.

Стук, мат, общий валёж тел и книг по астрофизике. Через пару минут они уже сидели в университетском травмпункте: Ло с подозрительной шишкой на лбу, Джон — с поцарапанной ладонью и убийственным взглядом.

Тишина становилась гнетущей. Лололошка ёрзнул на стуле, пытаясь поймать взгляд соседа по несчастью.

— Я, конечно, не ангел, упавший с небес, — начал он с наигранной лёгкостью, — но приземление было… больноватым.

Джон, не отрываясь от изучения своей ссадины, медленно поднял на него глаза. В них не было ни капли сочувствия.

— Разумеется, ты не ангел, — его голос прозвучал плоским, без эмоций. — Ты придурок.

Ло хмыкнул, но под этим холодным приговором ему стало почему-то не по себе. В этой короткой фразе было больше правды, чем он хотел бы признать.