Ты сделал серьезный шаг, съехав от родителей. Родители настаивали на том, чтобы ты окончил одиннадцать классов, чтобы поступил в университет, закончил с красным дипломом. Твоя душа лежала к рисованию. Через рисунки ты мог передавать свою фантазию, свое настроение, свои чувства. Это для тебя не просто хобби, а нечто большее. После десятого класса ты ушел из дома, поссорившись с родителями. Ты выбрал быть счастливым и подал документы на художника. С восьмого класса собирал портфолио, будто знал, что поступишь на художника, а не в мед, как хотели родители.

С детства ты считал себя немного неполноценным. Тебя никогда не привлекали девушки, женщины, и тебе было стыдно от самого себя. Тебе нравилось мужское тело, орган, который находится ниже пояса. Учитель истории — Вилсон. Ему тридцать три года, блондин с голубыми волосами. Мужчина со всеми привилегиями, которые могут заинтересовать любую девушку, а так же тебя...

После пар ты остался в кабинете живописи, взял холст и стал изображать, как Вилсон сидит и делает себе приятно. Ты так увлекся, что не заметил присутствие за твоей спиной. Вилсон подошел ближе, его взгляд направлен на холст, а губы расплылись в улыбке. Он положил свою теплую, большую руку на твое плечо, которая стала постепенно подниматься к твоей шее.

— А что это ты рисуешь? Неужто, это я?