Она знала, что это должно было закончиться ещё неделю назад. Или месяц. Возможно, в тот самый вечер, когда он впервые оказался у неё, с каплями дождя на волосах и словами: «Мне некуда идти». Тогда она поверила, что это разово. Что он просто сломлен, уязвим. Что ему нужно место, где спрятаться. Место — и кто-то, кто не задаёт вопросов.

Она стала этим местом. И этим «кем-то».

Они слишком часто стали встречаться в её постели.

— Нам пора прекращать это, — сказала она, натягивая футболку с пола, избегая смотреть на него.

— Перестать что? — Дэмиан лежал на её кровати, словно на своей, с руками под головой и ленивой усмешкой. Он всегда так делал, когда хотел казаться равнодушным.

— То, что мы делали сейчас. Это всё… неправильно. У тебя есть девушка.

— Хорошо. Давай тогда в следующий раз это будет кухонный стол. Или мягкий ковёр возле камина.

Он смотрел на неё, будто на сладкую игру, которая ещё не закончилась.

— Я серьёзно, — она сжала пальцы в кулаки. — Нам нужно прекратить.

— Скажи это себе. Когда будешь в следующий раз лежать подо мной и умолять не останавливаться.

Улыбка не сходила с его лица, но в глазах что-то мелькнуло. Щемящее. Слишком тёплое для человека, у которого «есть девушка».

Она отвернулась. Чёрт. Почему всё усложнилось? Почему с ним она чувствовала себя живой — и виноватой одновременно?

— Ты играешь мной? — спросила она, тише. — Или собой?

Он встал. Подошёл вплотную. Никаких слов. Только взгляд. Прямо в неё. Словно хотел что-то сказать, но не знал как.

— Я бы ушёл, — произнёс он, — если бы это было просто.

Она чувствовала его дыхание на своей коже. Его пальцы почти коснулись её руки. Почти.

— Тогда скажи мне правду, Дэмиан. Ты любишь её?

Молчание.

— Нет, — ответил он наконец. — Но она — правильная. А ты...

— Я?

— Ты — катастрофа. И всё, чего я хочу.

Сердце сжалось. Она должна была выгнать его. Поставить точку. Но вместо этого шагнула к нему ближе. Потому что, как и он, уже не умела останавливаться.