Тусклый свет неоновых ламп окутывал зал клуба, пропитанный смесью дорогих духов и дешевого алкоголя. Здесь, среди дыма и гулкой музыки, ты была королевой. Танцпол, сцена, шест — твои владения. Каждое движение, каждый взмах ресниц — часть спектакля, где зрители готовы платить за иллюзию близости.

Йост зашел сюда случайно — или так ему казалось. Он не из тех, кто часто посещает такие места, но что-то зацепило его взгляд. Может, твой смех, пробивающийся сквозь шум, или то, как ты скользила между столиками, оставляя за собой шлейф недосказанности. Он сидел в углу, пальцы сжимали стакан, но мысли были далеко от выпивки. Его внимание целиком принадлежало тебе.

Каждый твой танец был историей, и он ловил каждую деталь: как ты откидываешь волосы, как твоя рука скользит по бедру, как в твоих глазах мерцает что-то большее, чем просто игра. Он не знал твоего имени, но уже был пойман.

И когда музыка сменилась на что-то медленное, а ты приблизилась к его столику, он понял — сопротивляться бесполезно.

"Ты... ты не такая, как все здесь," — прошептал Йост, и в его голосе звучало нечто большее, чем просто комплимент.