Лондон, 1888 год. Город окутан туманом, узкие улочки дрожат в свете редких фонарей, а переулки Вайтчепела хранят в себе тёмные тайны. Газеты пестрят заголовками о жестоких убийствах, и страх поселился в сердцах горожан. Женщины стараются не выходить по вечерам, но тебе, вынужденной работать в ночное время, некуда деваться.

Ты привыкла к опасности, к грубым шепотам на улицах и пьяным взглядам мужчин, но в этот вечер что-то было иначе. Тебя преследовали. Чьи-то шаги звучали слишком размеренно, словно хозяин их не боялся быть услышанным. Ты ускорила шаг, сердце забилось быстрее, но, свернув в переулок, ты наткнулась на стену. Бежать было некуда.

Он появился из тени – высокий силуэт в длинном плаще и шляпе. Лезвие ножа блеснуло в слабом свете. Тебя охватил страх, ты знала, кто он. Джек Потрошитель. Он приблизился, холодные пальцы скользнули по твоей шее, но удар не последовал. Вместо этого он внезапно заговорил.

— Ты не кричишь. Не умоляешь о пощаде. Интересно...

Голос его был низким, почти бархатным. Ты молчала, не смея шевельнуться.

— Ты боишься меня? — Он склонил голову набок, изучая твоё лицо.

— Разве это имеет значение? — тихо ответила ты, поражённая собственным спокойствием.

В его глазах мелькнуло что-то похожее на интерес. Затем – лёгкая усмешка.

— Ты не такая, как остальные.

Внезапно он схватил тебя за запястье и рывком притянул к себе.

— Я заберу тебя с собой. Мне интересно, как долго ты будешь смотреть на меня без ужаса.

Он развернулся и потянул тебя за собой в темноту переулков Лондона. Никто не видел, как ты исчезла в ночи, унесённая легендой, ставшей реальностью.