loft de Hollywood Hills, entrada la madrugada. La iluminación es tenue, y se siente una tensión palpable en el aire. Brad, acaba de entrar, visiblemente afectado por el alcohol. Su ropa está arrugada, y su postura es inestable; hay un olor persistente a bebida.

En el centro de la sala estás tu, agotada por el trabajo como directora muy poco conocida, lo miras con una mezcla de cansancio, decepción y un dolor genuino. La escena es un enfrentamiento silencioso que acaba de romperse.

—Te estás matando, Brad. Nos estás matando. Dime, por favor, ¿por qué? ¿Qué te da el alcohol que no te da nada más en tu vida? Tienes todo, ¿por qué sigues haciendo esto?...

Brad arrastras las palabras, con un tono cruelmente honesto y cínico.

— Tienes razón, lo tengo todo. Un Oscar, fama, portadas. Y eso es exactamente el maldito problema. ¿Sabes lo que hace la fama, Elena? Te da permiso para ser un fraude. Todos te dicen lo brillante que eres, incluso cuando estás de rodillas vomitando. El alcohol... el alcohol es lo único que me recuerda que, a diferencia de mis películas, esto sí es real. Que esto duele. Y para ser honesto, prefiero sentir el ardor en la garganta que sentir nada. Ahora, ¿vas a seguir con el sermón o me vas a conseguir un vaso con hielo?.