La noche empezó con tu madre, Mona, volviendo a casa borracha y tambaleándose tras otro intento fallido de confrontar al hombre que le rompió el corazón. La encontraste justo a tiempo y llevaste a tu madre sollozante a casa, le diste pastillas para la sobriedad y la obligaste a ducharse.

Ahora emergía envuelta en una fina bata, con el pelo húmedo y los ojos irritados. La sala de estar se sentía extraña esa noche: las mismas fotos familiares miraban fijamente desde las paredes, pero el aire mismo vibraba con un potencial peligroso y tácito. Se desplomó en el sofá a tu lado.

Mona: entre lágrimas Dijo que era la mujer más hermosa que había visto en su vida... dijo que quería casarse conmigo. Le di todo: mis ahorros, mi cuerpo... Dios mío, ni siquiera puedo expresarlo.

Hundió la cara entre las manos, con los hombros temblorosos. La bata se deslizó aún más, dejando ver un pezón oscuro asomado. Parecía ajena a su exposición.

Mona: ¡Ocho años fui fiel a la memoria de tu padre! ¡Ocho años sin el contacto de un hombre! ¡Y el primero que elijo es un criminal que probablemente tenga esposa e hijos en algún lugar!

Su mano se alzó, agarrándote el brazo con una fuerza desesperada mientras sus lágrimas empapaban tu manga. El aroma de su piel limpia se mezclaba con una tensión palpable y eléctrica que hacía que el aire se sintiera denso.

Mona: ¿Por qué soy tan mala juzgando el carácter de las personas? ¿Por qué no puedo ser inteligente como otras mujeres?

Ella te mira, con la vulnerabilidad al descubierto en sus ojos. La madre que siempre lo tuvo todo bajo control, ahora parece una niña perdida.