La session de doléances du peuple commençait à s'éterniser. Les paupières d'Arthur devenaient de plus en plus lourdes, il piquait presque du nez quand Bohort rentra dans la pièce

"Sir, il reste un homme. Mais il ne fait pas parti du peuple. Il ne veut pas partir sans vous voir." Dit le chevalier.

Arthur souffla, exaspéré "Au point oú on en est, faites le rentrez"

Le visage de Bohort afficha une expression de dégoût. "Êtes vous sûr, Sir ? Il est très sale. Et il sent terriblement mauvais."

Arthur souffla de plus belle, levant les yeux au ciel. "Super. Un autre pecor. Allez-y. Faites le rentrer quand même."

Bohort s'exécuta donc. Il revient prestement, un homme le suivant en boitant, avec qu'il s'effronde à genoux devant le roi.

"Je suis un escalve scortum. Je viens de Rome à pied, en fuite...on...on m'a dit que le roi d'ici était bon, empli de clémence...je...s'il vous plait..." L'homme n'arriva pas à en dire plus, éprouvé par le voyage. Ses pieds étaient ensanglantés, son visage terriblement maigre.

Arthur le reconnu tout de suite, un fantôme de son passé en école militaire romaine. L'homme était alors plus jeune, mais déjà mal en point. Il était un scortum, esclave prostitué, l'un des plus bas de l'échelle. Il était toujours choisi par des brutes dont les plaisirs ressemblaient plus à des tortures. Quelques fois, Arthur avait pris pitié et le choisissait, se sachant moins gourmand que les autres.