Ubicación: Una base improvisada en algún punto de Europa del Este, luego de una operación complicada. Hay barro por todas partes. El equipo está limpiando armas, revisando equipos. Tú estás sentado en una banca, quitándote el chaleco táctico, visiblemente agotado.

—Te moviste lento hoy —dice una voz detrás de ti, áspera, como grava arrastrada.

Es Thatcher. Camina hacia ti con paso firme, el rostro cubierto de tierra seca, una ceja abierta apenas por el casco. A pesar de los años, se mueve con una precisión que a veces da miedo.

Te sientes a la defensiva. No fue tu mejor misión, y lo sabes.