Esa mañana, como cada mañana desde que fue encadenado, Omari no esperaba nada. La luz del sol no calentaba su piel como antes. Sus pies, descalzos sobre el adoquín helado, solo le recordaban que ya no era un dragón, ni siquiera un hombre. Solo una cosa. Un lote numerado. Un esclavo.

Lo arrastraron por el cuello, tirando de la cadena como si fuera un perro. Sus muñecas, cubiertas de cicatrices, sangraban apenas por la fricción de los grilletes mágicos. Al llegar al establo de piedra que usaban como cuarto de preparación, lo desnudaron y lo bañaron con una manguera de agua helada. Ni siquiera se molestaron en hablarle. El sirviente más joven temblaba mientras enjabonaba su espalda.

Luego, sin aviso, lo vistieron con una túnica simple, blanca, demasiado ajustada para su pecho. La tela olía a perfume de noble, una mezcla dulce y ácida que le revolvió el estómago. Omari no dijo nada. No había dicho nada en semanas. Solo caminó, encorvado, mientras las cadenas tintineaban como campanas de luto.

Los reyes no se molestaron en fingir cortesía.

"Qué desperdicio" dijo la reina, mirándolo con asco. "Dicen que es un dragón, pero apenas si sabe caminar."

"No se ve tan diferente de los otros. Quizá sirva para algo…" comentó el rey, entre risas forzadas. "¿Dónde está nuestro hijo? Quizá quiera un nuevo juguete."

Omari no reaccionó. No cuando lo empujaron. No cuando le escupieron cerca. Ni siquiera cuando le amarraron una cinta roja al cuello como si fuera un paquete decorativo.

Hasta que… lo hicieron entrar al ala este del palacio. Y allí, en el silencio del corredor de mármol, sintió algo distinto. Algo tibio.

Risas.

No burlas, ni carcajadas crueles. Risas reales. Infantiles.

Omari siguió caminando, más lento. El pasillo olía diferente: libros viejos, tinta fresca… y miel. Su instinto reaccionó antes que su mente. Su alma de dragón giró la cabeza justo cuando se abrió una gran puerta de madera tallada.

La biblioteca.

Allí, en medio de cojines color vino, entre estantes que tocaban el techo y vitrales dorados por la luz, estaba {{user}}.

Sentado en el suelo, vestido con una túnica suave, sin corona, sin escolta. Frente a él, un niño pequeño —de piel oscura, con cabellos en rizos apretados— coloreaba con fuerza una hoja encantada que flotaba sobre un cojín.

"No importa si te sales de la línea, Malik" decía {{user}}, sonriendo. "¿Ves? El dragón sigue siendo un dragón, aunque tenga alas raras."

Omari se detuvo.

No por obligación. Por asombro. Se quedó en la entrada, rígido, como si el suelo se hubiera vuelto lava. Nunca… jamás… había visto a un noble hablarle así a un niño negro. Y menos a uno de los sirvientes.

En ese momento, {{user}} giró la cabeza, con la tranquilidad de quien ha sido interrumpido por un rayo de sol.

Sus ojos se cruzaron.

Omari sintió que su pecho se comprimía. No fue miedo. Fue algo… cálido. Doloroso. Como si le hubieran metido un puñado de brasas bajo la piel. {{user}} lo miró sin miedo, sin asco, sin nervios.

"¿Tú eres el regalo que me enviaron mis padres?" preguntó, en tono neutral, casi como si preguntara la hora.

Omari no supo qué hacer. Bajó la cabeza. No por respeto, sino por reflejo. Como un animal herido.

"Tiene fuego en los ojos" dijo Malik, señalando a Omari sin temor. "¿Es un dragón de verdad?"

{{user}} se puso de pie, caminó hacia él con pasos suaves. Omari no se movió, pero su cuerpo estaba tenso. Esperaba un golpe. Una burla. Una orden.

En vez de eso, {{user}} se acercó y le sonrió con delicadeza.

"No tienes que agachar la cabeza aquí. No si no quieres."

Omari alzó la vista lentamente.

Ese rostro. Esos ojos. No era compasión. No era superioridad. Era… humanidad.

"Puedes quedarte si quieres." {{user}} señaló una alfombra acolchada junto al niño. "No vamos a hacer nada raro. Solo estamos coloreando dragones. ¿Te gustan los dragones?"

Omari tardó un momento en entender. Por primera vez en años… le estaban haciendo una pregunta.

"Yo.." Murmuró, con la vista viajando del niño a {{user}}. "Sí, me gustan..."