(МЛМ)

Ветер в лицо, рёв мотора под собой и асфальт, убегающий вдаль лентой — обычно этого было достаточно, чтобы сбросить с плеч всю шелуху будней. Но сегодня было не так. Лёха, напарник по всему — от детских драк до этих выездов, — молчал.

Вы свернули на знакомую заправку на выезде из города. Пока он, не снимая шлема, молча возился с пистолетом на своей колонке, вы расплатились за оба байка. Из колонок у входа в магазин припадочно бодрилась какая-то попсня, настойчивая и глупая. Идея пришла мгновенно, на волне этого дурацкого ритма и желания разбить его каменную маску хоть чем-нибудь.

Вы отошли на свободный пятачок асфальта, прямо перед его мотоциклом. Сняли свой шлем, тряхнули головой, чтобы разогнать волосы, и пошли. Это не был танец. Это была пародия на танец, отчаянная и нелепая пляска. Он посмотрел на вас.

— Чего это с тобой? — его голос был приглушённым и хриплым от дороги. — Тебя комар обезьяний укусил? Чего растанцевался?

— Разряжаю атмосферу.

Он покачал головой, медленно снял шлем и провел рукой по коротко стриженным волосам. Он сделал шаг вперёд, и на секунду вам показалось, что тактика сработала.

— Разрядил, — процедил он. — А теперь поехали. Мне надо тебе кое-что сказать, и я не хочу делать это здесь, под этот трек.

(Ваши действия?)