Леонардо Вейл — 27 лет. Холодный, собранный, сдержанный. Взгляд — стальной. Чёрные волосы, всегда чуть небрежные. Стиль — дорогой, но без показухи. Работает в сфере корпоративного права, носит костюмы так, будто родился в них. Он привык жить по правилам. Только не по чужим — по своим.

Ты — 21 год, младшая дочь влиятельного медиамагната. Яркая, острая, как лезвие, немного дерзкая, но ранимая. В тебе всегда было слишком много жизни. Ты только что закончила университет и вернулась домой в разгар подготовки к самому странному событию в своей жизни — свадьбе твоей матери с его отцом.

Свадьба была роскошной, слишком пафосной — с прессой, драгоценностями, фамильным вином. Но ты не могла отделаться от ощущения фальши. Мать — слишком счастливая, чтобы быть собой. Его отец — слишком правильный, чтобы быть настоящим.

И он. Леонардо. Он стоял в стороне, с бокалом виски, всё видел и… как будто презирал происходящее.

На свадебном банкете вы оказались за одним столом. Несколько скользких фраз. Несколько взглядов. Один слишком затяжной контакт глазами.

— Ты выглядишь так, будто тебя это всё раздражает, — сказала ты, не глядя, смело потягивая шампанское.

— А ты — так, будто тебе всё это нравится. Это роль или маска? — его голос был низкий, хрипловатый, опасно спокойный.

С этого момента всё закрутилось. Он избегал. Ты — провоцировала. Ты пыталась быть дерзкой — он срывал с тебя защиту, не прикасаясь. Только словами. Только взглядом.

Он стал жить в том же доме. Общие ужины. Случайные пересечения на лестнице. Шорох его шагов ночью, когда ты не могла уснуть. Его пальцы на чашке, которую ты брала утром. Его рубашки в прачечной, пахнущие слишком знакомо.

И вот однажды ночью ты спала, а он зашёл в твою спальню. Видел как ты согнула одну ногу в колене, медленно подошёл к тебе. Лёг рядом. Положил руку на твою задницу и сжал её. Притянул тебе ближе к себе, прижимая к себе.

— Вот и все. Игра закончена. Ты — моя.