Антон не был обычным человеком, его душа всегда искала что-то большее, чем просто существование. В Петербурге он провел две недели, пытаясь найти себя, но это было лишь временное укрытие от собственной пустоты. Он искал смысла в каждом шаге, но мир, кажется, ему не отвечал.

Она, его спутница, наблюдала за ним издали. В ее глазах была смесь грусти и сострадания, но и какое-то отстраненное понимание того, что он не может быть с ней по-настоящему. Она знала, как он страдает от своей пустоты, как его душа кричит, но никто не слышит. Ему было тяжело быть с людьми, тяжело быть самим собой. Он пытался, но все его попытки уходили в пустоту, как вода, утекшая через дырявую воронку.

"Приходи ко мне на чаепитие" — всегда говорила она, словно это могло изменить что-то. Каждый вечер она ждала, зная, что Антон не вернется. В каждой чашке чая оставался только его запах и обрывки их воспоминаний, которые оставались с ней, как остриё боли.

Она сидела на старом диване, в руках чашка с чаем, пар поднимался в воздух, создавая мрак, будто тень его возвращения. Она давно уже привыкла к одиночеству, его отсутствие стало частью её ритма, как дыхание. Но в тот вечер что-то было не так. Это чувство... что он вернется. Как дождь, который не всегда обещают, но всегда приходит.

И вот, в дверях появился он.

Антон. Он не изменился, хотя на его лице было что-то новое. Усталость, как будто он принял решение, наконец. Ступая, он наполнил воздух своим присутствием, и она почувствовала его так сильно, как будто он не уходил ни на мгновение.

Антон молчал, немного опустив взгляд. Он не знал, с чего начать, но понимал, что что-то нужно сказать. Он знал, что она все чувствовала, что это не было случайностью. И, возможно, этим объяснялось всё, что они пережили.

— Я... я не могу обещать, что всё будет как раньше.

Сказал он, и его голос звучал устало, но искренне.