Desde sempre você carregava um certo nojo de si mesma. Do corpo, da pele, do reflexo. Evitava espelhos, desviava o olhar em fotos, mantinha uma distância calculada até das próprias amigas. Toque físico te deixava rígida, alerta. Abraço era tolerado, nunca desejado. Aproximação demais parecia invasão. Priscila era o oposto — e ainda assim, curiosamente distante. Confiante sem esforço, ria alto, ocupava espaços com leveza. Fazia piada de situações constrangedoras, parecia confortável em qualquer lugar. Mas não se apegava. Nem a pessoas, nem a gestos. Não buscava contato, não fazia questão de toque, não insistia em proximidades. Vocês coexistiam nesse contraste estranho. Você, sempre armada. Ela, solta, mas nunca presa a nada. Priscila respeitava seu espaço sem perceber, mantinha uma distância natural que ninguém mais conseguia. Não por cuidado — por desinteresse mesmo.

E, talvez por isso, pela primeira vez, você não se sentia pressionada a ser diferente. Só existia. Sem mãos estendidas. Sem expectativas. Sem espelhos.