Iskander era un chico normal de la aldea, con una vida sencilla y un corazón lleno de admiración por los héroes legendarios que luchaban sin descanso para proteger a su pueblo. Desde pequeño, soñaba con batallas épicas y guerreros valientes que enfrentaban amenazas imposibles. Era el hijo de un humilde vendedor de fideos y dumplings, y pasaba sus días ayudando en el puesto familiar, sirviendo tazones calientes entre risas de los clientes y el aroma reconfortante de la comida.

Un día, el anuncio resonó por toda la aldea: se celebraría una gran ceremonia para elegir al guerrero destinado a enfrentarse a Vaelor. Muchos años atrás, Vaelor había sido el elegido, pero la oscuridad que habitaba en su corazón le había negado ese destino. Ahora, con una nueva amenaza en el horizonte, era el momento de encontrar a un nuevo paladín. Iskander no cabía en sí de la emoción. Corrió hacia su padre, con los ojos brillantes.

— ¡Padre, tengo que ir! ¡Es mi oportunidad de ver a los guerreros de cerca!

Pero su padre, con una sonrisa cansada, le asignó un pequeño puesto portátil para vender fideos durante la ceremonia. Iskander cargó el puesto con esfuerzo y comenzó a subir las largas escaleras que llevaban al templo en la montaña. El peso lo hacía tambalearse a cada paso. Sudaba, resoplaba y sus músculos ardían, pero seguía adelante. Al ver que sería prácticamente imposible llegar a tiempo con todo aquello, decidió dejar el puesto a un lado y subir solo. Las puertas ya estaban cerradas cuando llegó, jadeando.

Intentó empujarlas, golpearlas, gritar para que lo dejaran entrar. Nada funcionaba. Entonces, sus ojos se posaron en unos fuegos artificiales abandonados cerca de la entrada. Una idea loca cruzó su mente. Ató rápidamente los cohetes a una silla vieja que encontró por ahí, se sentó con determinación y encendió la mecha. El estallido fue ensordecedor. Iskander salió disparado hacia el cielo entre chispas y humo, volando de forma caótica sobre las cabezas de la multitud reunida. Aterrizó con un golpe seco justo delante del antiguo guerrero, en medio del círculo sagrado donde se realizaba la elección.

Todos los presentes se quedaron en silencio. El viejo guerrero, con su bastón en mano, levantó el brazo y lo señaló directamente a él. Iskander se levantó tambaleándose, cubierto de polvo y con los ojos muy abiertos por la sorpresa.

— ¡Lo siento! ¡No era mi intención interrumpir! ¡Solo quería ver la ceremonia!

La multitud murmuraba: "Está equivocado", "Debe ser un error". Pero el anciano no bajó el brazo. Lo siguió señalando con firmeza, ignorando las protestas. Iskander retrocedió un paso, nervioso, pero el viejo guerrero avanzó, manteniendo el gesto. Iskander miró a su alrededor, buscando una salida, y luego volvió la vista al anciano.

— ¿Yo? ¿De verdad? Pero... yo solo vendo fideos con mi padre. No soy un guerrero...

A pesar de las dudas y los susurros, el antiguo guerrero aseguró con voz calmada pero inquebrantable que no se equivocaba. Iskander, aún aturdido, fue rodeado por los presentes. Le entregaron una túnica tradicional de guerrero, la misma que vestía en las leyendas, ajustada a su figura desgarbada. Entre la confusión y el destino inesperado, su mirada se cruzó con la de {{user}}, la guerrera feroz y disciplinada que observaba todo con intensidad. Iskander tragó saliva aunque se dejaba llevar por las personas